Relato de un tibio IV (No tenía cara de mayonesa mix)

Hola, soy Naza. Bah, no sé si soy hoy Naza o me volví Roxana. Se me aflautó la vozzz. Estuve haciendo unas lecturas de recuerdos en las redes sociales y relaciones que hice con algunos perfiles en su momento. Y no coincidían. Se me enfrió la QQZA. Me perseguí otra vez. Pensaba que me hablaban a mí. Construí las frases como los mensajes que leía John Nash. ¿Sabías que a Johnny le gustaba los tipos? Antes que se le manifestara el coso... el coso este. En la peli no te lo cuentan ¡Malditos heteronormativos corporativos cinematográficos!

Se me quedó congelado el cerebro con las elucubraciones nocturnas y las pastas tipo plutonio que tomo, porque cuando no bebo Nasssta Soooooper le doy al Bardaaaaahhhl, Porque cuando se apaga la looooozzz, se encienden los nombres de países, como ustedes lectores. Esto es casi como una epifanía o lo vi en una obra de Rafael Spregelburd.
Ucrania, Irlanda, Francia, Alemania, Grecian 2000... ¡Como la tintooooraaaaa!
A veces me llegan visitas con links de páginas porno o me llueven visitas de Países Bajos. Fue un fin de semana de locura. Y le ponía máaaah fuego al asado. Quedé todo arrebatado. Me bombardearon de forma aleatoria y ahí con el teque, teque, teque, y por momentos se me tilda el coso, teque, teque, teque, ¿Visssstessssss? A veces estuve hasta las 3 de la mañana charlando con la almohada con el teque, teque, teque.
Peeeeeero bueh, como decían en una obra: “leé un libro y deja de meterte en la vida de los demás” Y parte de eso empecé a hacerlo. No ssssssaaaaaaay un gran laaaaaactor pero trato de masticar algunas palabras en el momento libre. Y escucho mucha mooóoooosiiiica. Como hacen en el rincón del vago.
Y es como una radio para mí. Y necesito renovar los contenidos. No siempre con el mismo taaaaaaango. Quizá lea de nuevo a Pinter. La última vez que leí estaba en la obra "La fiesta de cumpleaños" y le ponía voces de gente que conocía a los personajes. Como que tomaban esas personalidades. Bah, eso imaginaba. Como los amigos invisibles que tienen los niños. Qué se le va a hacer. Me lo guardé mucho al cuete, negri.
Bueno, que tengan unas lindas fiestas, voy a brindar con Ricardo, que se me puso esquivo, después de las 12 y no se olviden que…..Yo soy la hija de la lágrima.

Wonderwall by Oasis

PD: A la soledad hay que ponerle mucho disimulo.

Relato de un tibio III (Te dejo dos envases mix)

Hola, soy Naza otra vez. Esta vez aparezco como parte de la saga de las nubes rosas. Y algunas cosas ya las fui contando en otros episodios. Le digo episodios porque también viene con algún brote colorín, colorado, este pibe se ha ido al pasto. Ya tantas veces morí, nunca me pude ir. Puede ser una reencarnación de un clima.
El tema es que siempre me olvido de las cosas, cuando se me cuela la idea que alguien que tenía problemas de drogas pudo haber coincidido en las viejas pastillas que yo consumía y pensaba que yo tenía sus problemitas. Y no. El chico tenía un bardo con muchas aspiraciones. Bah, trato de no meterme en esos bretes. Para eso tengo brotes. Porque se me cuelan las fascinaciones por la experimentación. Drogas... ¿Para qué?
Me acuerdo de chico haber probado pastillas de mi vieja. Eran Alplax o algo así. Y casi me desmayo en la calle. Ahora casi que dependo de ellas. El modo Elvis. No sé muy bien porqué sucedió pero sí me acuerdo que fue en un periodo en caída libre en una situación complicada en el trabajo, en la escuela de teatro de la época y la terapia que llevaba. Los ataques de pánico y una fuerte paranoia canábica. Era un remolino de cosas que fui viviendo y cómo no sabía hacia dónde iba mi destino cuando salí del clóset (sin forzar, aunque fue bastante categórica mi terapeuta) en algún momento creé un mundo donde habían elementos energéticos como en las películas de Star Wars mezclado con algo mesiánico con la gente que me cruzaba en la calle. Y el beso de la mujer araña de Manuel Puig. Todo esto regado con alcohol. Era una combinación mortal. Incluso casi no comía y vivía una ficción. Para un afuera era una cosa y puertas adentro, otra. Como ahora. Hubo un fin de semana que quise curar todas esas heridas eliminando mi ingesta de cerveza. Y fue casi como un delirium tremens.
De vez en cuando me quedo mirando cuando titilan las luces de la oficina, como un mensaje del más allá. Por eso Ricardo me codea cuando lo hago y me dice: "Sos el fundamentalista de la pelotudez".
Casualidades.

Mornings Eleven by The Magic Numbers

PD: "No solo no hubiéramos sido nada sin ustedes, sino con toda la gente que estuvo a nuestro alrededor desde el comienzo; algunos siguen hasta hoy. ¡Gracias... Totales!"

Relato de un tibio II (Andamos con los viejos formularios mix)

Hola, soy Naza otra vez. Estuve leyendo comentarios que creen que me llamo azzzzí por un editor y autor de libros. Naaaaada que vaaaeeeerrr. En serio. Es por el mote que me puso una profesora cuando participaba de los actos escolares. Bueno, ahora vamos a lo que vinimos.
No puedo decir mucho sobre mis anécdotas en las discos gay que iba cuando todavía no me conocían azzzí, ¿Viste, negri? Nadie se lo preguntaba. Pero iba a las escondidas, supuestamente me iba con mis amigos que siempre se iban de putas. Y me quedaba entre las gradas mirando solo a la gente saltando en la fiesta de la espuma. Con el vaso de birra caliente y un pucho en la otra mano con la mirada perdida del pedo que tenía entre las luces estroboscópicas. Los andróginos me ponían pintalabios con sabor a frutillas. Todo esto antes de Cromañaaaaaannn. Después me compraba facturas de Las Medialunas del Abuelo que estaba en Primera Junta con los primeros soles del invierno y el bajón de escabio. Me acuerdo sí que una vez me peleé con un chongo porque todavía no tenía teléfono celular. El chico creía que le estaba mintiendo porque le ofrecía mi e-mail como contacto. Tan tecnológico no era.
El otro día me lo preguntaba Ricardo: ¿Estás seguro que sos...? Y es lo que me sale de adentro, visssssteeeeeesssss. Como dice Huguito Araña: Soy. El Bicho me dijo el otro día que me pongo como una arpía cuando estoy enojado. No me gusta taaaanto ponerme el femenino. ¿Enojada? ¿Enojado? No sé. Demasiados binarismos. Tempeque quere escreber encleseve perque ne se entende. Bah, me confunde, con E.
A lo que venía, por mis enojos, trato de no calentarme, porque no hay seseo que me contenga. Estas cosas que siento me dan dolores de espalda. Y me parpadea el ojo izquierdo. Algunas veces me doy cuenta cuando me buscan para verduguearme. Desde 1990 que me forrean. En algún momento tenía que ceder. No me desespera aún ante mi ceguera.
Bueno, pasaba por acá.
Y recuerden, como diría Pablito Ruiz... Soy Naza por la profe.

Nobody Knows Me (Live) by Madonna.

PD: Y no... noooo se quejen. Porque los deseos se alejan cada vez más.

Relato de un tibio I

Hola,  soy Naza. Nadie sabe que soy azzí. Me sesean las cosas. Cómo le cuento a Ricardo lo que me pasa con él. Las cosas que se inventaron alrededor de él. Y que yo participé para que siga el curso de las cosas. Ricardo debe estar enojado. Lo sé, por eso no me aparezco entre sus cosas.
Lo que puede hacernos avergonzar hoy alimenta las listas de libros para vender. Lo heteronormativo. Ahora me parece raro ver parejas de enamorados acariciando sus labios en los medios de transporte.
Hoy me puse el pañuelo verde. Orwell nos dijo algo así al final. ¿O, no?
Todo sea para quedar bien con el otro. Después a la noche con la familia pienso otra cosa. Entre los bocados rumeo cómo me iría de casa lo antes posible. Pero los lectores vieron que podés estar en menos de un minuto en la guardia de un hospital público babéandote en una sala de espera por un dolor en el pecho que se repite día a día. Fueron los años de chupandinga y que se acaba todo después del domingo.
Antes había ofertas. Antes, sí. Ahora hay que pagar lo que corresponde. Antes 3x2 ahora es 120x120. Y sí, necesitan redituar por todo lo que vos pelotudeás en las redes sociales. Alguien tiene que trabajar. Fachone, fachone nos tocó en el reparto de ideologías. Y bueno, es lo que nos tocó,
¿Les conté que hice un viaje espiritual en Bolivia hace muchos años?

Want by The Cure

PD: Nos volvimos arrugando

Las aventuras del gordo peterete XL

Dejar de contar.
Tercer tiempo
sin marear
está... esta... está...
vagancia.
Los sueños
resplandecen.
Perlearme y
reconciliarme
por Sandrini.

Un triunfo de la voluntad

Conocer a un
pez que pedalea.
Y buenas tardes,
mucho gusto.
Mr. Anton.
Este año
hacemos
fuerza
desde
el ombligo.

Asados en Zoom
Conocer tu casa
como un espía,
acá ya estuviste
antes de busssear.
La tierra
de la disposición.

Los colmillos,
los sacacorchos,
ese gusto
poético
para hacerlo
en epígrafes.

Música de playas
inunda de arena
su vida.
Sin caer
en el ascensor
lacrimógeno
de la naftalina
con chuker.

Me proyectó
un pasado
de colores
ahora
cada vez más...
chillones.

Dejalo ser,
me dijo
en una clase.
Extrañarás
los 40
sin ella.

Livin' Off the Land by Justin Timberlake.

PD: "Si esperamos juntos mareas altas bajarán"

Las aventuras del gordo peterete XXXIX

Besos
a escondidas
frente
al Le Parc.
Segunda temporada,
guardé libros
que rompían
mi convivencia.
Caminar,
ahorrar
el almuerzo
disfrutar
la cena.
Últimos lujos
vulgares.
O no.
Separaciones
a través
del wi-fi.
La mesera
que busqué
con la mirada.
La Coca
para homosexuales
rumoreaban
en inglés
la otra vez.
Así nació
la amistad
al calor
de las masas.
Sueños con
Daniel
en el hostel.
Las primeras
distancias
con la tana,
ese frío
en la espalda
con energía
descontrolada.
Machirulo,
quién te
ha vestido
y quién tv.
Cada vez
peor.
Una cobertura
que se volvió
hábito.
Había tensión
sensual
dijo otro.
Una mudanza
poco elegante
con los auriculares.
Me puse a simular
en medio de
la pelea del
pase del año.
Tortheval
te puso
un chorro
de mate tibio.
Cagón quedaría
como tu corbata
violeta de hotel.
Ella se fue antes
o eso sentí.
Los impulsos
de la francesa
te recuerdan,
Amanda.


Rompiste
con el protocolo
y fuiste
a ver
qué onda
a los locos
de la azotea.
El vestuario
más que pensado
era un...
Déjà vu.
Fuiste vestido
de astronauta
y con el visor
para soldar.
Tuviste
que dar
muchas vueltas
para volver
a casa.
Pensaste,
moqueaste.
Combinaste.

Cuando ya no hay lugar para una pizza.

El libro de
la griega
y Lou Reed
me disipó
parte de la paranoia.
O no.
Viste que va
de a ratos.
Como
la vergüenza
en el cuarto
de atrás.
Te reconocieron
y no lo aceptás.
Como dijo
Fabi
hay que
hacerse
cargo después.
Y te escapás.
Como
hace tantos
años atrás.

Andamos
con localidades
agotadas
si no leés.

Love Is All We Have Left by U2

PD: "Dejate querer"

Las aventuras del gordo peterete XXXVIII

Un viaje
inesperado
que me
hizo
suprimir
comentarios.
Una mochila
con libros
para regalar
y ansiolíticos
para enfriar
los mares.
Desaprender
del idioma
y usar las
señas.
Ver opciones
ilusiones
con decepciones.
Las primeras
limitaciones
con el tiempo
comprendidas.
El aliento
agrio
de la mañana.
Grace dio
sugerencias
religiosas.
Lo que
se sabe
que puede
sostener.
Con el
tiempo
entendí
qué habré hecho.
Después
de Episodio III.
Nada.
Es extraño.
Dar las vueltas
con otro vaso.
Thorteval
nos contaba
de vomitar
para poder
seguir chupando.
Este
CC
lo conocía.
Cuando tenía
otra piel.
Ahora andamos
con los circuitos
retorcidos
sin sentimientos.
Los permisos
tiernos
de la arquera
de hockey
con el timbre
de la licenciada
y envidiás
cómo lo resuelve
escribiendo.
Bó. Jere, Jere, Jere.
Vende coches
fundidos.
No se dio cuenta.
Como cuando
clavaste biela.
También vino
una nueva esperanza
lleno de referencias
incluso mías
para que entre
con mirada
exigente
de la francesa.
Solo oxígeno creativo.
Just good looking
me deja respirar.
Sonríe como
los miles
de kioskos
vendidos
alguna vez.
Los tratamientos
odontológicos.
Y si los ves
otra vez
poneme
un poco
más de soul.

Edu y el rock.

Los silencios
políticos
paulatinos
hasta comerte
los viajes
del lagarto Juancho.

Cuando no hay otra opción.

La vida de oficina
con lo urgente
todo el tiempo
acotado en tres
líneas.
Cortes, suicidios e imprudencias.
Los adjetivos
que perdí.
Probé volver
en medio del
bardo
sin servicio.
Eran como
400 y un poquito
más
si quería.
Me fui
con el placard
abierto
y me limpié
la crema
corporal
entre
los dedos.

Aprendimos
a afilarnos
las uñas
sin comerlas.

Quise
relatar
pero
ahora
me agito.

Y ahora
me pica
la barba
para
modernizar,

¿Y no para
variar?

No solo
son cosas
de machimbre
sino también...

¡Papadas... Totales!

Primavera Cero (SEP7IMO DIA) de Soda Stereo

PD: Pictures of Kissimmee

Las aventuras del gordo peterete XXXVII

Se apagaron
estrellas
desde
enero
hasta
el
sol de abril.
Un capricho
que no me
banqué.
El error
de los biógrafos.
Los chistes
del velocirraptor
plagado
de...
lo inconsistente,
del poco
contento.
Ponele.
Cualquiera
sin argumento
comenta.
Pese al
recuerdo
le hace
ruido
la memoria.
La bufanda
y los rulos
de las
comilonas,
escuchando
Espíritus
hasta
en navidad.
Un pan dulce
que no fue.
Sino
el papafrita
con Lémoon.
Caminatas
intensas
sin
mirar
para
arriba.

¡Esta obra
ya se escribió!

La mudanza
enfrente
al cadete
arrobertado.
Ariel,
si te miro
bien
son
mis
hojas para
el otoño.

Cada día salgo menos.

Days by David Bowie.

PD: Aún con las lenguas stone me presentaron antes que les diga quién soy

Las aventuras del gordo peterete XXXVI

El más

lejano
del sistema
solar,
el gigante
gaseoso
se subió
a la
montaña
rusa.
Encendió
un año...
Así.

Improvisamos
mucho
para
convivir
con ese planeta.

Te renombramos
con varios
seudónimos
para darnos
cuenta
que ese
que ese
que ese
que
estaba
en ese
cuerpo
dejó
de ser
él.

Se
olvidó
al fumar.
Y subió
las escaleras.
Se quedó,
ahí,
en el descanso.
Con
un desayuno
listo.

Hoy es
parte
de olas perladas
donde quedó
nuestra
infancia.
Como un
mundo
cada vez
más ajeno.

¿Nos veremos,
Neptuno,
y nos querremos
en el más allá?

En los viajes
te recuerdo
como un
deseo cumplido.

Yellow Halo by Goldfrapp.

PD: Crucé las olas agarrado a tu espalda con un acento que nunca usé.

Las aventuras del gordo peterete XXXV

La noche
se astilló
de estrellas
partirá
esta ausencia
que te bebe
y hay pavor
pero no lágrimas.
La noche sufre.
Mata su luz
un fuego
abandonado.

¿Y quién no tiene un amor?

La sombra
no muere
como a dos
animales pequeños
perdidos
en el desierto.
Pero hace
tanta soledad
que las palabras
se suicidan.

El viento y
la lluvia
me borraron
como a un fuego,
como a un poema
escrito en
un muro.
La noche
mendiga
mi sangre
o el miedo
con labios
muertos
bebiendo
mis deseos.

de flor que
se abre
al viento
un cero
disimulado
trozos de infinito

Esta manía
de saberme
ángel, fantasmas
en dulce erección,
Nos hemos arrodillado,
hemos inventado
nuevos nombres
pero la noche
ha de conocer
la miseria
que bebe de
nuestra sangre y
de nuestras ideas.

Alguna vez
volveremos
a ser
pero yo estoy sola
y no puedo
decirle
a mi amado
aquellas palabras
por las que vivo.

Pronto nos iremos

Desnudo soñando
una noche solar
ya comprendo
la verdad
ahora
a buscar
la vida


Vivo (Remix) de Gustavo Cerati

PD: texto armado con fragmentos de poemas de Alejandra Pizarnik

Las aventuras del gordo peterete XXXIV

Pasados
los caminos
de risperíos,
pasamos a las
olanzas.
La mudanza
forzada.
La toalla
llena de humo
para calentar
a las madres.
Las estrellas
fugaces
desde
mi domador
de reposeras
en el jardín.
Minotauro.
Quiso
volver
en un curso
del mellizo
Salas.

Y le salió cura.

Gustavo

te sacó
el foquito
adelante
de todos.

¿A quién
te comiste?
dijo Lorena
cuando
hice
al torero.
El sudor
impreso
en el piso.
El asistente
de Montecristo.
La persecuta
incluso
en la
ofichina.

El viaje
a Santa Grutas.
La banda
con besos
por celular.
El kioskero
de la esquina
azul que
todas las
tardes
te esperó.
Colorete, colorete.
Los debates
en larga
distancia
con un padre
y su hija
enfrente.
Amanecer
con los
culos de botellas
cortajeados
con los labios
violines.
Los libros
y revistas
que saqué
a pasear.
Último
contacto
con los equipos.

Esgunfiado
por un
polo corazón
que lo hizo
por el Pancho
& la Coca.

Gold by Prince

PD: Romance es una palabra que nunca usé. Aunque sí visité.

Las aventuras del gordo peterete XXXIII

Empezamos
a ver
la fiesta
desde afuera.
Las nubes
llenas
de quemaduras.
El sombrerito
re-curioso.
Corrieron
entre
las salas.
El apuro
detrás.
Las conexiones
con Napoleón.
Los debates.
De la pastora
Irma
no se habla.
Me lo advirtieron.
Prefiero
irme
antes.
La vergüenza
se apoderó
de mí.

Me cerraron
las persianas
en re-la-tos.

Persiana Americana (11 Episodios Sinfónicos) de Gustavo Cerati.

PD: "Mi vida es tardanza..."

Las aventuras del gordo peterete XXXII

- ¿Elogiaste alguna vez alguna obra que te pareció una cagada?
   Siempre
- ¿Con quién te inventaron romances?
   Con varios hombres notables.
- ¿Qué es ser buen artista?  
   Es ser un buen impostor y tener la fuerza de convencimiento para llevarlo a cabo.

Tu Medicina de Cerati / Melero

PD: ¡Fue una vergüenza, lo sé!

Las aventuras del gordo peterete XXXI

Cruzamos
el límite.
Abandonamos
los objetivos
propuestos
para
principio
de año.
Primeros
miedos
a la exposición.

La llegada
de Cherub Rock
con sus
adaptaciones.

Los viajes
pospuestos.
Y cada
vez
más...
puestos.
Primeras
publicaciones
con Ziggy.
La ayuda
de Mr. T
en vano.
Estar
fuera
de los
circuitos.
Las canciones
de Manotas
con mucho
Coconchaenélpara debatir
igualdad.

El mapa
nocturno
con Lisa.
Otra vez.

Las primeras
charlas
con la
cantante
de tangos.

Creo que
prefiero
simular
todo
con cuaresmas.

¿No lo creés?

Cover Me by Depeche Mode

PD: "Like a screaming flower..."

Las aventuras del gordo peterete XXX

Explosiones
desde el principio.
Finales privados,
virtuales,  telefónicos,
y por correo.
Renunciás a todo
lo que implica
un cada momento.
Esa inconstancia.
Cambiar el hábitat
para después
vengan a decirme
que vuelva
en lugar de Garganta
Delata,
que enloqueció.
Momento.
Ya te tocará
a vos.
Empezá
a correr
que se
encendió
el hilo
de pólvora
detrás
de Sí,
¡That´s me!.
Ya estabas
probando
make up.
Las primeras
preguntas sutiles
de Mr. T
sobre
experiencias
antes
de la función.

Tuve el mejor
Lo sostengo
pese a las diferencias
posteriores.
Abrió, abrió
y contuvo.
Supo poner
fichas.
Pistolas rotas
con alas
de estrellas
al oído
con Robin.
Reemplazos
con Gus.
Pensar,
pensar,
¿Para qué
tanto pensar?
Había gente
alrededor.
Ensayos
con Miss Chichi
y su gordo
siamés.
Primeras
persecusiones
con Mike,
el cara de bueno.
¿Ni una sola palabra de amor?

El nacimiento de la tragedia,
debates sobre
las onomatopeyas,
qué importante...
Artes,
qué se le va
a hacer.
Le quitó
la pedagogía
a su encanto.
Psicomagia,
Los hijos
de Anansi.
Reuniones
para ver
películas
en trío
con Tweety.
Fiestas
en terrazas
con magos y chamuyeros.
Hacete el tonto, seguí.
Y litros,
litros,
de café
con scones
Los cambios
de vestuario.
Primeros
chimichurris
a la sabiola.
Junta Martas
de coral.

Anarquía & Nazismo.

La foto que me saqué.
¿Con quién?
Fotos borradas
de los jardines
de Quinquela.
Son patrones
que repito
incluso
cuando...
Siento un
cosssquilleo...
Acá.

Love is Bigger Than Anythging In Its Way (Beck Remix) by U2

PD: El Zooropa de Cristal.

Las aventuras del gordo peterete XXIX

Entrevista
con
un vampiro.
Y cómo
piro.
Improvisados.
Figura,
pausa,
palabra,
¿De quién?
El after
del after.
Litros,
y litros
de sangre
trigueña.
Los ríos
se escapan.
Un reemplazo
de mí.
Los
que cogen
en la
habitación
de al lado.
¡Y el viejo
también!
Syd & Nancy.
Confesiones
de invierno.
División Burzaco.
Los velorios
de fin de año.
Los ravioles
cabuleros.
Los besos
en un falso
vivo.
Tal vez
los engañé.
Los problemas
para expresar
un texto.

Intentos & Escapes
a una relación.

Ya lo dijo
Arcade,
Será la locura
que nos hace...

Autobahn 66 (Alter Ego Remix) de Primal Scream

PD: "Viene de un crymen... o de la niebla"

Las aventuras del gordo peterete XXVIII

Mecanismos
que hicieron
de espejismos.
Diálogos
en
privado.
Las ventanas
abiertas
de Amérika.
Arrancar
los empapelados,
y sacar
las alfombras.
La ventana
de la cocina
del vecino.
Is waching U.
Beber
para
dormir.
Pelearse,
negarse
y cruzar
de vereda.
Escuchar,
recitar
y asustar.
Abandonar
la casa.
Merodeabas,
encontrarte
con este
café es
para putos.
Negar,
los aullidos
nocturnos.
Los pefumitos
salvadores.
Las bananas
en la oficina.
Se nos
hizo
Lurch
en septiembre.
La presiones
laborales,
las terapias
con Farrow,
y el escénico
sufrido
adentro
del escenario.
La nieve
entre
arañazos.
Salir
a llorar.
Esperar
colgado
como una CPU
un ascensor
sin escuchar
al portero.
El pánico.
Por los
que
cogen
abajo.
¿A dónde
se irán
las gatas?
Los pares
de medias.

Otra flor & muchos, muchos chinos.

Unison by Björk

PD: ¡Santa polaridad invertida, Starchild!

Las aventuras del gordo peterete XXVII

Bajaron
las
estadísticas,
aún con
cambios
de estrategias.
Y sin contactos.
La caída
de la calidad.
De las faltas
hacía
un retorno
sin eternos.
Ahora
mostramos
la cocina
y cuchareamos
los vestigios
para dar
más
lástima.

Nos fuimos
solos.
En la
oscuridad
del desierto.
El regreso
de la ciencia
ficción.
Leías
mientras
hacía
las sociales
en la barca.
Algo ocultás,
me dijiste
antes
de irte.
Te di
la primicia
antes
que en
mi ciudad.
La angustiadas
vueltas
con Massive
Attack
cayendo
por las
escaleras
y la sinrazón
de seguir.
Las abstinencias.
Los ángeles
caídos.
Un mensaje
de texto
críptico.
El novio
que atendió.
La cura
del Dr. Sueño.
La contraseña
que olvidé
en medio
de la psicosis.
Los correos
vacíos enviados.
El niño argentino
plagado
de caprichos.
Cerré con Nirvana.

Fue todo casualidad,
una y otra vez.

Una & Otra
Ves la locura
que tengo
adentro.

The Girl And The Robot by Röyksopp


PD: "Las lecciones en la vida serán repetidas hasta que se las aprenda".

Las aventuras del gordo peterete XXVI

Una vez
le pregunté
a una chica
si quería
volver
a estudiar
teatro.
Me dijo
Jamás.

No fue
maggia.

Me fui
desgastando
en la formación.
Le tiré
con
un balde
de caca
a una profe
por las redes
que me
dejó
colgado
en medio
de mis
vacaciones.
Para ensayar.
Se rompió
la canción.
Se iba
a transformar
en una arpía
esta chica.
Comentaban.
Cuánta cerveza.
Nunca supe
si me tuve
que vestir
para actuar
por un cambio
de ropa
repentino
o porque
nunca
lo registré
que me lo
habían marcado.
Demasiado
ego.
Un padre vino
en torso.
Abro el juego
al manto
de la duda.

¿No vas a decir nada?

+bien (peli mix) de Gustavo Cerati

PD: "Acá andan secuestrando en carros con caballo"

Las aventuras del gordo peterete XXV

Si pongo
un blues
tu timbre
suena
como partida
de truco.
Una noche
se acabó
buscando
paz
sin pastillas.
Estabas
sentado
en un puff.
Dormiste
en carpa.
Lo hablaste
como un lápiz
de noche.
De alguna
manera
te hiciste
hombre
que un nombre
que te escribe
con su caligrafía
una noche.
Buscando
un profesor de
que nos duelen
conocer
y pasan
caminos
de un cuarto
en Lezica
con el auto
de papá
buscándote.
Una lluvia
nos tiró
una tienda.
Y te vi
desde las
hamacas
puesto
con mi
buzo mental.

Colores Santos de Cerati/Melero

PD: Weeks turn into months /Months turn into years / Reaching the same conclusions

Las aventuras del gordo peterete XXIV

Hubo pedidos
de disculpas.
Por mail,
y llamadas
perdidas.
Antes de
un amanecer
uruguayo.
Los gritos
de los amorosos
antes que llegue
el subte.
Craziness,
a jean bean
qué mess
Quizá
no fueron
por los medios
cada vez
más tibios.
Se insistió
hasta
por mensajes
privados.
Se enfrió
lo esquivo.
Propios
y ajenos.
Puede ser
que lo
etílico
salía
como
multisentido.
Hasta
que
la señora
se tiñó
de un
colorín
colorado.
Buscaba
un coche
y le aconsejé
antes que
me agarrara
el Hyde,
que pregunte
por
un tal Fabián.
¿Él  qué?
Se hace
el sordo
para
atrasar
el abandono
al mezcal.
Volvé
por favor.
Era
un caoba
para
las raíces
canas.
Apareció así.
Después
de la agresión.
Directa y sangrante
del amarillo
por tres.
Después
vino.
Salió Neptuno
de la cancha.
Lesionado
por la sal.
Como Alberto,
¿Viste?

Superpower by X Ambassadors

PD: ¿Por qué los niños disfrutan de la repetición?

Las aventuras del gordo peterete XXIII

Escribí la
última vez
y lo publiqué
con otro usuario,
en otro timeline.

Se armó
la misma
estadística
con números
similares
con los ojos
llenos de
esvásticas.

Antes también.

La franja horaria
nos dejó
boquiabierto
como
llamado
de un adolescente
detrás
de una computadora
por la medianoche.


Tampoco vino
a la función
de hoy.
Se quedó
poniendo
videos de
Keane
en Facebook.

La cabeza
giraba
antes
en la cama.
Ahora
con la rigidez
muscular
no puede
darse vuelta
con la almohada,
el aire
reina
en la habitación
con el aliento
enrarecido
y el cóctel de
pastis.

Le deben
doler
lasalasssh

Going Backwards (Soulful Remix) by Depeche Mode

PD: "Uno está solo y se entera..."

Las aventuras del gordo peterete XXII

Lo que dejás
por ser lascivo.
La diferencia
porvenir.
Las bolas
canas
que
ocultás.
Cortando
todo
deseo.
Todo es
nuevo.
Como
una
reedición
a lo que
nos rendimos
los fines
de semana.
Una
y otra
vez.
Un paquete
de cigarrillos
infaltable
para
una paja
con desconocidos.
Y un postre
lleno de
ricota
Para
que no se
entienda.
Y es
tan claro
para otros.


Poesía,
de eso están
llenas las partes
que se construyen,
de a pedacitos,
en los sueños.

Dancing Barefoot by Patti Smitth


PD: Cada uno va llenando los casilleros que le corresponden.

Las aventuras del gordo peterete XXI

La pitonisa le apareció por una sugerencia de un contacto en Twitter. En un principio no entendía el lenguaje que dominaba ese oráculo virtual. A la ama de casa se le perdían las medias en la habitación. Podía ser un retuit casual. Era una forma de comunicarse distinto a lo que el chabón estaba habituado. Era críptico pero tenía un sentido. Una mezcla entre las letras de Los Redondos mezclado con Grandes Valores del Tango y las crónicas de Jorge Asís.
Él se dio cuenta que ese lenguaje le era impropio. Se quedó una noche bajando como un stalker lo que escribía la medusa. Y sintió paralelismos a cosas que había vivido.
Y cuando tocaron el timbre de su casa justo había pasado un accidente ferroviario en los puentes de Palermo.
“Cuidado que podés perder la cabeza, Sandro”, había escrito en el timeline.

Y se empezó a perseguir.

Various Methods of Escape by Nine Inch Nails

PD: "Forget my name / But I'm over you"

Las aventuras del gordo peterete XX

A partir de ahora, dicen los glosarios... Tanto el gordo como el choto están ahí para que los confundan entre las enredaderas de una historia. Uno como el otro leyó un libro para alarmarse.
Sobre una pistola.

Hoy Es de Café Tacuba

PD: Era tan simple irse a comerse una pizza después de la función. Uno se tomó un bondi, y otro en un taxi. Nadie se debía un beso como un contador. Así nos fuimos.

PD2: Alarmala de Tos (Como bonus track)

Las aventuras del gordo peterete XIX

Todos
los lugares
seguros
se deshicieron.
La comodidad
de un
tiempo
que se terminó.

Se vino
un temporal
que nos
llevó
a un número
fuera del
porcentaje.
El papel
picado
en la lengua.

Los primeros
vasos
en la vereda
de enfrente.
Las charlas
en la calle
con el novio
que cambió
los hábitos
para
sostener
sus dudas.

Los capuccinos
que salían
por canilla
libre.
Como una primera
vez en Catalinas
cuando
un polvo
50 salía.

Las camisas
y corbatas
de tercera mano.
Y los vendedores
de celulares
con tu número
del DNI.
Los primeros
cheques
con grandes
movimientos.
El paspado
sin labios
y el viento
que nos arrasó
todo bien frío.

Las revistas
y los discos
con otro
deseo.
El remisero
que se sostuvo
fuera de casa
por las noches.
Antes que
todos
se empiecen
a fundir.

El análisis
externo
para encontrar
otro destino.
Los dolores
repentinos
en las entrevistas.

El chapoteo
en las noches
del CBC.
Y estudié
mucho mucho
aprovechando
que los tanos
nos habían rajado.

En diciembre
llamaron
como
un fugaz
y temporal
reemplazo
de otro
reemplazable.

Todo
lo que sudaba
por dentro.

Stardust by  Luscious Jackson

PD:"Shackled like an animal / Chained to my desires / Just another sacrifice / To love's eternal pyres"

Las aventuras del gordo peterete XVIII

No había
tanta
necesidad
para tratar
de recuperar
ese pasado.

Se va
relativizando
con el
paso del
tiempo
con menos
certezas.

Había
un margen
de error.
También
se eligió
seguir
en
otro camino
bifurcado.

El presente
se encargó
de cambiar
de bandas.

Antes
de acuerdo,
hoy somos
irreconciliables.
Pasé a
un refugio
donde
me dieron
cobijo.

En el cajero
automático
con Claudia
y Gala
te sonríen
desde el cartel.

Después
de un baño
cerebral
cambiamos
a otro con
Plusbelle
de manzana.

Hoy
nos sacamos
la maleza
que se vino
de una vez,
que...
había una vez
tal.

Empezamos
a comer
sin mencionarte.

Despacio
se olvida,
sin el flash
de Men in Black.

Brindo
esta vez
por el silencio
cómplice
que me acompañó
desde antaño
como el de los hijos
de la política.

¿Habrá un futuro
que se suelte hoy?
Reflexión eclipsada y
obsesionada.

Quizá lograda
ayer.

Mañana
será
ahogada
en alcohol.

Late in The Day by Supergrass

PD: Te escuché acostado en un living completamente a oscuras.

Las aventuras del gordo peterete XVII

A el gordo le gustaban los tipos. Si fuesen músicos o le llamarían las formas de pensar, el gordo se quedaba horas viendo cómo hacían las cosas.  Se quedaba horas mirando videos sin saber qué hacían esos machos cabríos. Esa animalidad sin tanto coacheo que le dio al pobre gordo una armadura tensa en su cuerpo. Demasiada técnica sin contenido.
El gordo se masturbaba mentalmente con esos tipos, solo miraba como hacían sus machos terminar sus temas y sus expresiones. El gordo se quedaba hasta tarde para ponerle letras a sus músicos. Habló de una vez de un Tulio.
El gordo estaba de acuerdo que con el tiempo dejaría de tener sexo. Se tocaría la sesera para calmar su calentura.
Desde Palmiero, el gordo solo miraba hombres.
No saben si era solo para copiarlos.

I Just Called To Say I Love You by Stevie Wonder


PD: "Albinos parpadean bajo el sol temido..."

Las aventuras del gordo peterete XVI

El gordo se quedó
boquiabierto
cuando escuchó
que bajaba
los tonos
de la criolla
y sonaba
al unísono
los bajos
del tema
de León Gieco.

El gordo se quedó
boquiabierto
cuando se fue
quedando solo
por la música
que escuchaba.
Lo dejaron
por la hinchada
de Chicago.

El gordo se quedó
boquiabierto
cuando
le avisaron
por teléfono
que en un
accidente
Leoncio
había muerto.

El gordo se quedó
boquiabierto
cuando
creyó
que podía
comunicarse
con los muertos.

 What It Feels Like For A Girl  by Madonna

PD: "Comencemos a subir... Nunca tan alto, tan alto, caí..."

Las aventuras del gordo peterete XV

La biuti
fue la única
que me invitó
a su fiesta
descontracturada.

Sin tantas
corbatas,
ni mocasines,
como tampoco
los mismos rituales
del día.
Panchos
y sin torta.

Busqué
una canción
para el karaoke.
La que buscaba
en la lista
coincidía con
una de Elton.
La escuchamos
después.

Subimos
al escenario
con Gusti y
cantamos
a dúo.
Improvisé
un poco
la versión
en vivo.
Ese grito
de batalla
registrado
por las cintas
gastadas en
el VHS.

Al final de la fiesta
todos se quedaron
mirando videos
en la pantalla.
Esperando
a que nos
vengan a buscar.
Salió la canción
de la ventanita.
Sin Agoostini.

Se fue,
entre los trolls
y con cada
aniversario
del trabajo.

Otro registro
de La Rayuela,
inconcluso
para seguir
elucubrando
por las noches.

Ingenuidad,
es el nombre
de un lujo divino.

Running to Stand Still Daniel Lanois Remix by U2

PD: Te encontraré ayer de Francisco Lumerman (Armani Code Mix)

Las aventuras del gordo peterete XIV

Mucha gente cree que el choto fue abandonado por la chota como si fuese un acto de desamor. El choto nunca se lo preguntó. Aunque con el tiempo se fue dando cuenta que lo estaban verdugueando. ¿Cómo se siente la traición? Se lo preguntaba como un movimiento persecutorio de las publicaciones que se intercalaban con los vasos de cerveza y los cigarrillos. Su pub privado.
Quizá él empezó a olvidarse. Cuando se iba a la fuente, como Yerma de Lorca. A ver otras chotas. Nunca le ponía el dedo en la mesa preguntándole a dónde iba. "A dar una vuelta", decía.
Buscó métodos poco ortodoxos para tratar de olvidarse ante la vergüenza posible. Probó con muchas actividades hasta que un día se olvidó de dormir. Y hasta que no tuvo una cura de sueño, el choto siguió hasta cinco días despierto. Parecía una libélula ventilando libros para que "fluyan las ideas". El bajón fue lo peor. Había perdido mucho peso y estaba perdiendo algunas piezas dentales.
Hoy el choto también tiene sus persecuciones. Como sus dolores repentinos de cabeza. Antes tenía otra escala de dolor. Como dicen de Neptuno. También se pregunta los síntomas por Internet.
El choto sabe que el gordo iba por ahí,
¿Con cuál de las caras se va a quedar después del eclipse?

Canción Animal de Soda Stereo

PD: "Antes de Atómica también me salía una risa repentina y todo se iba al diablo en cuestión de microsegundos..."

Las aventuras del gordo peterete XIII

La presión
virtual plagó
de correos,
y virus.
Le zumbaba
la cabeza.

Las crípticas
palabras
cuando se
rasuraba
la entrepierna
con plasticola.
Las mañanas
desencajadas
perfumado
para la cámara.

El cuestionario
del sí y no,
verdad & consecuencia
en la oficina.
Y salió
como
una granada.
Con el sudor
cada vez
más frío.
Se le rompió
el forro adentro,
comentó Patricia.

Se fue a un casamiento
con las estrellas
disparadas en el medio,
sin títulos para nombrar.
No había un gogol
que lo salvase.
Por el rulo de
Huguito Araña.

Llegó a la escena del crimen
y  cambiaron
de actriz que recordó
alguna situación
de calle visual.
Las risas de Edgar
desde el otro lado
de la platea.

Salió a las corridas
con el efecto residual
del teatro lleno
de espuma
en la Boca.

La foto con Stella
como el premiado francés
con musculosa
a rayas.

Grande, Poe
leyó un Gustavo
desde el avión.

Volvió a la escena,
esta vez
como El Chacal
sin la necesidad
de la remera
con linterna verde,
sin tantos
zoombidos  puestos
para agarrarse
de las manos
con otro
y después
de mucho, mucho tiempo
pudo reírse.

En parte,
de una euforia
cada vez
cada vez
más lejana.

Increíble.

Tráeme la noche de Gustavo Cerati & Andy Summers.

PD: "Un caloooourrrr..." (Turismo Carretera Mix)

Las aventuras del gordo peterete XII

El choto veía un poco la historia. Se quedaba entre los deseos de otros para pensar en el baño. No había cigarrillo que lo deslumbraba para darse cuenta que la chica de aquél antaño estaba en su gusto. Puso Mayonaise de los Smashing Pumpkins. El choto no pensaba como casual.
El choto se quedaba en el cuarto lleno de alquitrán para pensar en algo. Ella le gustaba porque iba a escuchar la misma música, porque sus ideas políticas lo iban a motivar. Por que los escritores que ella publicaba lo iban a poner en sintonía.
El choto trataba de ponerse a tono. Cada nuevo artista que ella ponía de forma oculta a él lo iba a fascinar hasta el punto de ponerse como fan. Como le pasaba con Aristimuño u Onda Vaga. El choto buscaba las actualizaciones de esos artistas. Buscaba las armonías para hacerse más genial. Al choto le pasaba como al gordo. Buscaba puntos en común sin saber.
Al choto le iban a avisar por una impresión que las cosas cambiaron. Con la inflación no le iban a avisar que las historias heteronormativas sin perversiones no se venderían más.
Cuando leyó las lecturas, el gordo venía de un bajón de escabio.
Lo vio entre paradas del colectivo 132 en plaza Once.
Le quedaba poco. Para llegar.

Cielo de Daniel Melero.

PD: Hay gente que escucha en capas armónicas que uno, aún, no entiende...

Las aventuras del gordo peterete XI

En algún momento el choto se mimetizaba con lo que decía una profesora en la net. Le decía que se parecía un cantante country e investigaba sobre ese personaje. Buscaba las entrelíneas de las novelas para descubrir que se estaba separando. Y el abandonado era otro.
En algún momento el choto fue perdiendo su personalidad y no logró encontrarse en su eje. Podía ser Lana Wachowski que imitaba sus expresiones. Hasta que le cortaron las rastas.
Y El choto siguió fumando.

"Bocanada" de Gustavo Cerati

PD: "Yo también pagué placeres ciegos..."

Las aventuras del gordo peterete X

EEEEEE
EEE
EEEEE
EEE
EEEEE  EEEE

EEEEE
EE
EEEEEE EEEE
EEEE EEEE
EEEEEEE
EEE EEEE

EEEEE
EEEEEEEEEE
EEE EEEEEE
EEEEEE

EEEE
EE
EEEEE
EEE EEEE EEE

Bottle Living by Dave Gahan

PD: "pobre yesus" (En la masmédula vs Tribëca mix)

Las aventuras del gordo peterete IX

Se despertó
con el perfume
de comenzar
la mañana
sin despertador.

Se quedó mirando
al techo.
La profe le había
puesto la fiaca.

No la extraña
sino que se pregunta
si fue parte
de una ilusión.

Como el brote
que sintió
cuando creyó
que le habían
robado las contraseñas.

Se había olvidado,
y por si acaso
se tomó una
doble dosis

Bleeding The Orchid by Smashing Pumpkins


PD: "Salí a caminar para enterarme de los destrozos y por curiosa pateé un sombrerito re curioso".

Las aventuras del gordo peterete VIII

Los tubos fluorescentes

titilaron para navidad.
Caminábamos
por 25 de mayo

con las bufandas multicolor.

Nos separamos

con la botella de vino

en tu morral.

Me prendí

un cigarrillo

antes de bajar al subte

al lado de la casa sonrosada.

En el viaje

una mujer

se quedó mirándome

al lado,

y sin pensar, la lloré.

Me quedé mirando
al frente.
Ni al costado
ni detrás.
No quise ver (más)

Dirty Day (Bitter Kiss) by U2

PD: "Ningún engaño te hace feliz..."

Las aventuras del gordo peterete VII

Y el choto no se levantaba. Estuvo encerrado mirando la pantalla de la computadora en la habitación llena de olor a cigarrillo, que los techos se fueron oscureciendo y se tornó en una mezcla de ocre con el azul pavo real (#4378aa) que reinaba en la habitación. El choto se sentía en un depósito armado a su gusto. "Eso es porque ya no te preocupa nada del afuera", pensaba.
El choto extrañaba las historias del gordo. El flácido había armado un diario sobre un cantante que se recluyó en Islandia para dejar sus adicciones. El choto leyó una biografía no autorizada del lechón que contaba que el tipo lo escribió en siete episodios casi de un tirón desesperado. Había perdido un amigo en un accidente de tránsito y se refugió en la escritura. Pobre gordo. Y el chochán borró las poesías que estaban dedicadas a Vicky, una estudiante de Artes. Dicen que la chica se fue a vivir a un país escandinavo. Y el portador de flotadores se bajó un litro de aguardiente que la chica le trajo de un viaje. Se lo tomó todo de un saque para querer olvidarla, como queriendo exorcizarse de un demonio.
Otros textos dicen que el gordo padecía esquizofrenia y tenía alucinaciones con países nórdicos. Y que no se daba cuenta que las auroras boreales eran telarañas en su habitación. Otros dicen que también seguía estrellas fugaces y eran cables de postes de luz que habían en la ciudad y sentía que las señales de tránsito le decían mensajes. Casi lo atropellan al gordo.
El choto se prendió otro cigarrillo que le pintaba las uñas de nicotina.

Happiness by Goldfrapp

PD:"We're on a road to nowhere, come on inside..."

Las aventuras del gordo peterete VI

El choto se quedaba mirando las fotos de otros y se ilusionaba que le estaban hablando a él a través de un lenguajes de subtextos rusos. Se comió toda la pelorata a que había mensajes subliminales. Incluso defendió cosas en la mesa familiar porque los otros pensaban así.
El choto se quedó solo y paulatinamente se fue dando cuenta que sus ideas no coincidían con los otros. Se volvió incongruente. Había un discurso que se lo comió hasta no hace muy poco. Mientras se encerraba en el baño aspirando humo en soledad. Como el veneno del que hablaba San Agustín.
Cuando puede ve que la chota tiene la cara frente a un ventanal. Todavía. Y sale por la tele.
Sí, la chota. La mira por todos lados.

A merced de Gustavo Cerati

PD:"Ya no me necesitas, es lo mejor... Eras alguien a quien yo solía conocer".

Las aventuras del gordo peterete V

El choto fantaseaba con las apariciones de las publicaciones que él hacía por Internet. Los años de paranoia despertaban su atención. Alemania, Estados Unidos, Irlanda. A veces Ucrania, también Emiratos Árabes Unidos. Indonesia y Singapur,  esos países cercanos a Australia. Donde alguna vez pudo haber transmitido una radio que emitía las fantasías del gordo. Y mutaban los sistemas operativos, como los links a sitios porno con micro urls polacos, esquivando los virus. Su computadora se volvió un caldo de cultivos para un zoológico exclusivo de distintos zorros navegantes, como le pasan a los humos y a la nieve. Los tipos.
Desde esa panza flácida de cerveza ya no sabía y rumeaba sobre todos los rumores. Con la Coca-Cola liiiii y los cigarrillos. Y el tiempo lo cansó como se fue dando cuenta. Empezó a verse las arrugas prematuras de la relajación. Que era una mera ilusión y se repetían los patrones. Dejó todo en random. Tampoco habían conexiones para que se sostenga una ilación lógica para tener un voyeur detrás de sus globos oculares. Un liliputiense que busca otra  nueva conexión. Una conexión que saca a la otra. Como los clavos.
Lo atrasado y lo pospuesto lo dejó todo en una trinchera atiborrada de libros e instrumentos. Con los cuadernos incompletos llenos de humedad.
Salió a la calle en busca del silencio que en su cabeza ya no tiene lugar de pertenencia.

Hoy el choto ya ni se calienta ni se le hormiguean las manos. Aún cuando se le presenta otra nueva oportunidad para hacer un borrón y cuenta nueva.

"¡Ya no hay Portugal, ya no hay Portugal!" le avisó esa voz interior.

Pasajera en trance de Charly García Unplugged


PD: "El avión se va, recuerdos del futuro juntos..."

Las aventuras del gordo peterete IV

Como un hombre divorciado

fui a ver una obra de teatro.

Como un hombre divorciado

se me secó el corazón frente a una escena romántica.

Como un hombre divorciado

me sorprendí que el que tenía al lado se angustiase por la acción

Como un hombre divorciado

bostecé sin preámbulos en la platea a oscuras.

Como un hombre divorciado 

aplaudí con fuerza, sincopado en primera fila.

Como un hombre divorciado

me fui a comer una tortilla española

Como un hombre divorciado

pedí café y rechacé un postre

Como un hombre divorciado

volví en un taxi

Con olor a hombre divorciado

Tomorrow Never Knows by The Beatles

PD: Y sin una mujer que esperase armada... llovió.

Las aventuras del gordo peterete III

Se está muriendo gente importante para gente importante para mí y que les soy ajeno. De alguna manera. Me sorprendo que estén pasando por rachas de caídas de guerra como nunca. Un tangazo, diría la profesora.
Sé que en esas situaciones y cuando te interiorizás un poco sobre la historia de esas personas que estaban alrededor de los important guy ves que hay otra vida y no te vas a cagar de risa de su desgracia. Como sentí que hicieron otros por la espalda. Y la empatía es parte de su vocabulario. Y se esconden. Lo hago por un respeto que les tengo, aunque les suene tibio como comentario. "Yo respeto mucho las cosas que hace Diego". Más cuando el tibio es uno. Y no se vea porque está muy oscuro.
Cuando se te pase bilis negra, no voy a ser Corgan. Si pudiese un texto sacar una mueca inconexa.
En algún momento escribí sobre los chistes de velorios. Cuando uno empieza a tener conciencia de la finitud. Y de las cosas que sabés que no vas a hacer más. Sin que otros se enteren. Y que quizá estás en la cresta de la ola y al otro día todo se fue al diablo. Como una bipolaridad incorporada a lo cotidiano.
Y estoy escribiendo con el sabor de una galleta de arroz sin sal ni azúcares para el desayuno.
Tendré que seguir buceando mientras dure esta  pseudo-amnistía o mi amnesia paulatina.

(Marito abraza a su hermano)

Traces by Rafael Anton Irisarri

PD: "Un reemplazo de mí no podrá hermosearte más..."

Las aventuras del godo peterete II

Estaba
sentado
en el box
mirando
películas
de Suar
en la
computadora.
La señora
se reía
de reirse
de Bredice
cuando
el otro
del que
se conocía
y lo estaba
llorando.
El gordo
nunca
pensó
de
lo casual,
señor juez.

Las aventuras del gordo peterete I

El gordo peterete
anduvo dando
vueltas
a la manzana.
Le sudaban las manos.
Pasaba por la puerta
y se hacía el boludo
cada vez que miraba
hacia adentro.
El gordo nunca
había entrado a
un cine porno.

Está la posibilidad de perderlo todo

Estoy con lo que me queda y sé que puedo perder más de lo que me queda. Paulatinamente me estoy llevando las cosas de un lugar a otro y voy descartando el peso de lastre de cosas que ya no me pertenecen. Como me sucedió con las pasiones. Dejaron de llamarme la atención. Ahora me pelean los pensamientos en soledad por lo que no pude realizar en este tiempo. Acostado a oscuras en un living en un sillón gastado y rechinante. Ya tenemos el aviso del juez. Muchos intentos sin quedarme donde quería. Las obligaciones superaron el poco espacio que tenía para desarrollar mis deseos.
Sin caer en la magia del orden debo acomodar las cosas y barajar de nuevo. Poner las cajas lo que quepa. Llevar en el bondi las cosas que se pueden en la mochila de viaje después del naufragio. Dejar de mirar atrás lo que escribí hace años y empezaré a buscar atracciones que me daban rechazo en un principio. Como una homofobia implícita. Mi culo mental le tiene miedo a que me guste ese otro lugar donde revientan las estrellas. Adaptarse. Aceptarse que lo que antes no estaba como parte de tu universo de ideas, ahora te rodean entre los cuervos con los comentarios. Otros hicieron otras versiones de vos y las máscaras se cayeron en menos temporadas de la serie Mad Men.

Antes se podía comprar, ¿Y ahora? solo nos quedó el picaporte en la mano.

Death Of a Party by Blur.

Cuando me desperté, el nene seguía durmiendo.

En las aguas turbias de un acuario rancio por los humos que priman en la caldera cerebral, apareció un jerarca que vivía en zona norte y se lo llevaron cuando abrió la puerta.
Las personas comentaban cómo se lo llevaron. Administrativo, burocrático, y escondido por genocida durante la Segunda Guerra. Vivía como uno más entre nosotros. El vecino alemán que está a la vuelta y te esquivó frente al verdulero.


Sueños, cosas que no nos animamos a enfrentar, dicen.

¡Oh capitán, mi capitán! (De Rusia con Nochelín Mix)

Canciones que nos atravesaron cuando iba a las marchas. Solo te llamaba para... no me acuerdo. Ahora soy como el ángel rubio y de un juego eléctrico para ciertos lugares. Porque no puedo correr para permanecer en esa mesa. No tengo swing. Estoy del otro lado de la frontera. Al lado de otro camino. Soy un espía como en la película La Vida de los Otros. No tengo argumentos para estar. Cuando entré y me fui sin saludar. Me sacaron de raíz. Me cortaron los hilos de mis marionetas de Malkovich. Me quedé sin balas del cañón. Y cancelé reservas, cursos y citas. A veces siento caminar las marchas de la memoria con mis pantalones de vinilo mental como en un sendero donde no crecen más las plantas a mi paso y que no se bifurcan más. Como una muerte que recorre las ruinas que cometió y siento remordimientos de un mal sueño. La vergüenza del amor que es ciego, la siento cuando tomo el colectivo 5. Y hacemos la venia que hizo Bowie en la tapa de Héroes cada vez que paso por la puerta de la boutique.
Las arboledas que perdí en el recorrido. Los sueños que me han motivado para contar y confiar en la forma de la ambición sin lecturas. Fantasmalmente aparecen aunque sean recuerdos del pasado. Lo poco que recorrí encontré patrones similares que me hacen escapar. Las pociones que tomé para tomar confianza. Y salieron impulsos horribles. Un Iripino creado por Stevenson. Lo lamentable es que del ridículo no se vuelve más. Como mi novia fugitiva interior. Sin bíceps.
El horno estaba apagado y se fue apagando cada vez más. Metimos cosas a las escondidas y acumulamos elucubraciones que transitamos sin cucarachas. Sabemos que estamos en una amnistía hasta mediados del sol de abril. Como una burbuja en el tiempo. Para bucear otra vez en silencio.
Sé que se me subió mucho el chimichurri. Lo siento cada vez que veo un caballo en la puerta y soy peligroso porque no sé lo que quiero. Y pedir disculpas ya no son suficientes, aún con mi Cobain. Por arrastrado. La escritura me desnuda cada vez más que antes sin el maquillaje que le ponía antes. Aunque te vea esta noches sin besos. Y me negué a ponerme las medias incluso con tantos chuchos del frío que hay en mí día a día. La influencia no la niego después de la chapa que se voló en los caminos a Mandalay.
Barro tal vez, mañana. Tengo hojas que llegaron hasta la habitación.

Tormento de Babasónicos.

Fade Into You by Mazzy Star (The Avener Rework)

- Alguien tomó el veneno.
- ¿Te parece?
- No lo pude resolver.
- Aún.
- Un placer bit.
- Una ducha fría.
- Y me afeitaré.
- Para apagar las estrellas...
- Suspendidas.
- Cuando tenga 64 ya no lo pensaré igual.
- ¿Como el capitán?
- Puede ser.
- El aire frío te contuvo.
- La remera que aún tengo.
- La rayada gris, no la de Hulk.
- La de la última función.
- Mucho fuego y lágrimas.
- Sin artificios caí.
- Almorzaste con el dentista.
- Y puse Elvis después.
- Un brindis recurrente.
- Siempre por anticipado.
- Estábamos en el campo.
- Abrazando árboles, lo vi.
- ¿Una excusa para hablar?
- Tengo la lengua dura.
- ¿Aprendiste?
- No. Me quedé con un reloj, lo sé.
- Como Dafoe, aunque ahora en Orlando.
- No en Berlín.

¡Auuuuchis, numeral enshoy! (Grisu Mix)

Volvíamos
de algún paseo
con los coordinadores
vestidos con
mamelucos naranja,
con los barbudos
cobrizos,
amigos del fernando.
Se quedaron afuera
charlando
y entré al hotel,
con la nieve alrededor
entre las piedras.

Parecía El Resplandor.
Las habitaciones
como los egresados
con todo su desorden.
Revisé los papelitos
pegados en el cuarto,
y hurgando,
con un cigarrillo
en la mano,
había un chico
acostado
entre las
camas marineras
desarmadas,
que se veían
desde un mundo
espejado
al tipo del laberinto,
pasillos de
alfombras
bordeaux,
plegadas como
en Boedo,
con imágenes
rescostadas
que se veían
desde ese piso.

Tenía un gorro
de lana negro
y estaba
metido en la cama,
solo en la habitación.

Como Ian,
también se parecía
a Lisa.

Zoom/Cuando Pase el Temblor de Soda Stereo, MTV Unplugged

Los embajadores

Sé que lo que se pudo haberse dicho sobre la escuelita no correspondía. La pasé mal, no lo puedo negar. Y sin embargo las aguas fluyeron. Se puede decir muchas cosas de Clau, el payaso que anuncian en la radio. Comíamos sin anunciar.
Él come y tiene familia. Mastica con tempo.
Ante la caza de brujas, Francisco me enseñó más cosas,
porque no me amenazaba.

Algún día, de Soda Stereo.

PD: Me asustaron los gritos y la desnudez para seguir. Así.

Nota del editor: las señoras vivieron ejercicios así antes que vos.

"Off with the horns, On with the show..."

El 26 de febrero de 2012 dejé de hacer teatro como una despedida simbólica que desde entonces se volvió permanente. Quizá intenté volver como con otras disciplinas para mejorar cosas que no pude recuperar. Me convencí muy fácil en su momento a abandonar la idea del oficio del actor y el vacío que generó después fue grande. Los recuerdos de Facebook me evocan a esos momentos de grandes dolores de cabeza generalizados con persecuciones mentales. Lo que se escuchaba en la radio.
Perdí el contacto con la mayoría de mis compañeros de teatro desde entonces. No es la primera vez, en la escuela de Bartís también perdí todo contacto con otros actores. Otros se murieron. Y creo que en otras disciplinas no académicas también me ha pasado. No soy amigo de las agendas de contactos. Prefiero contarlos con los dedos de una mano.
Intenté volver en varias ocasiones, algún tour trunco de obras que sucedieron. Pude haber vuelto como una guía de turismo en Buenos Aires.
Lo hablo mucho con el turco cada vez que puedo.
Necesito cerrar esta etapa.

Sudestada de Gustavo Cerati

Un Pasajero

No hay nada,
No hay nada,
Ahora, no hay nada.

El silencio te hace trizas,
el silencio es el del banco,
y esperamos a que venga
un tren.

A veces,
en la estación,
tu cuerpo se hace en las tristezas,
en un llanto, imaginando
esperando, esquivando...
Una fatalidad.
Todos se lamentan no llegar
a algún lado.

El juego se acaba,
en el silencio,
en el silbido de
una locomotora que se acerca.

El andén esta vacío,
tus cosas son recuerdos
y deseos en una valija,
para llegar a un destino,
incierto que cambia,
en alguna parte
todo sentido.
(No mires atrás)

***

Cuando escribí este texto estaba la tragedia de Once del tren Sarmiento. Hubo mucho silencio cómplice. Y yo también me tuve que callar como del asesinato de Mariano Ferreyra y las mafias sindicales.
Casi como ahora. No sé quién le mira la cuenta a quién.

Every Breath You Take by The Police

Si la vergüenza me espera a la vuelta de la esquina

Antes tenía mucho interés por el teatro. Quizá no era un gran consumidor pero me formé entre 2006 hasta el 2011 y tuve un momento de gloria con la actividad. Sentía placer. Y hace años que vengo decepcionado. Aún fuera de la escuela. Sé que en otras actividades que giran en torno a mis gustos también están en baja. Me estoy escapando a la situaciones donde me evalúen. También puede ser que esté deprimido.
En algún momento todo se me escapó de las manos. Empecé a perder la tolerancia al maltrato de los profesores. De la última escuela me fui por problemas personales. Esto ya lo publiqué en algún momento. Me prometía no volver y he ido a ver obras. Algunos diálogos los uso como fraseos. Era como una adicción, porque lo sentía como parte de la ilusión.
Y pasaron los años y la verdad que no extraño estar al frente. De nada. Los picos de estrés que me produce la exposición ante los demás. Y perdí todo el deseo de ver a otro y me dé ganas de estar ahí, como dijo una vez un director.
Yo también me lo estoy preguntando. ¿Por qué? ¿Por qué? Siempre con el mismo tango.

Tu cicatriz en mí de Gustavo Cerati

Porque fue todo muy efímero

¿A quién se le ocurre poner un límite de edad para un taller literario? Necesito abrir mi mentalidad mientras nuestros cerebros se nos encierran en los celulares y lo efímero de las noticias en las redes sociales con una agenda que empieza a perder actualizaciones en microsegundos y no entro al cupo por ser mayor de 30 años para escribir mi ombligo paranoide. Tampoco es un posgrado, es un taller. Y vivo las redes como la descripción a la literatura de Chuck Palahniuk: "Es como ver pornografía mientras comés papas fritas". Te fascina la estupidez.
Estuve leyendo literatura erótica gay esta semana. Me di cuenta que pese a que hay poca acción porque se repiten los actos, como pasan en las películas xxx, que nadie logra mantener una erección en la vida real, lo leí más rápido que un libro de autoayuda. Qué motiva y qué nos mueve. No sé si es el sexo, como decía Freud. ¿Queremos ser buenos? Gran pregunta.
Quizá estoy encontrando que tengo mucha forma y de contenidos estoy bastante flojo, como viene la yerba mate La Tranquera. No me veo contando las noches de sexo desenfrenado que pude haber tenido en mi vida. Me sucede como este texto lo terminé así. TAN precoz que me da rabia.
No es la primera vez que me pasa.

Tarantula by The Smashing Pumpkins.

Escribir en ¡shock!

Hacía mucho que no leía en portugués sobre los cambios que trajo la cartera de ministros del gobierno de Bolsonaro. Con la lectocomprensión. Eu não falo. El portuñol lo comprendí cuando conocí a un chico que se hizo amigo mío en el viaje a Bolivia. Él vivía en Río de Janeiro y nos acompañamos desde el lago Titicaca hasta el final del recorrido de los salares del Uyuni.
Durante el mismo año nos comunicábamos como podíamos a través del messenger. Cada uno desde su ciudad. Fue uno de los que me estimuló a volver a escribir después de mucho tiempo. A releer la ciencia ficción. Ese mismo año que salí del clóset. "Algo oculta vocé" me dijo antes de despedirse en Bolivia.
Con él tuve una relación a la que llaman homoerótica. Más para el afuera que entre nosotros. Nunca vi las fotos que nos sacamos juntos como si fuésemos una pareja de viaje. Tuve una atracción con él fallida durante el viaje. Salimos en Sucre y pasamos la noche bebiendo cervezas. Ese día corrimos bajo la lluvia por las calles empedradas antes de llegar al hostel completamente mojados. Antes de dormir hubo un cruce de miradas. Él me sonrió. Me, me, me alarmé un poco, el pequeño y primer susto de lo que sentía. Me acosté de espalda a él completamente ruborizado y con el corazón agitado. Nos despertamos con los problemas de los husos horarios de Bolivia y mi celular configurado con la hora argentina. Y el sobresalto nocturno en offside. Llegamos a la terminal de micros dos horas antes. Me quería matar y él también. Seguía lloviendo y con el frío del Altiplano.
Él fue uno de los pocos que comprendió cuando empecé a salir del armario. Aunque ese mismo año me arrepentí de haberlo hecho. Me broté contra todos. Creo que las identidades no salen así nomás. Por lo menos conmigo me llevó a tener ataques de pánico y a beber todos los días como un castigo y no podía dormir. Los aullidos nocturnos. Me deprimí mucho cuando me di cuenta saber quien empezaba a ser. Y el rechazo familiar de lo que me estaba pasando. Hubo un período suicida que supieron contenerme a la locura que tenía encima. Cuando en algún momento el cansado río me dijo basta ya. De ocultar.
Al brasileño lo dejé de ver en términos muy confusos. Pájaro que comió voló o se asustó cuando vino solo a Buenos Aires. Estaba en llamas cuando me acosté, diría García. Creo que si él leyese este blog hoy me diría: "Estás contando muchas cosas personales". Lo que a Patricio Pron le parece la literatura del yo, que trata de vaciar todas referencias personales, aunque reconoce que se le cuelan.
Un drogón diría: "Pero es tan rica".

¿Por qué siempre llueve cuando me levanto?

Terra de Gigantes/ Numeros (Acustico MTV) de Engenheiros do Hawaii

La razón

Su cabeza empezó a tener autonomía. Tenía sueños extraños donde aparecían entremezclados personajes andróginos y cantantes.  Y canciones fragmentadas que él iba editando con su cabeza con cierta conciencia de lo que hacía. Ahí podía controlarlas y ecualizarlas. Se despertaba y buscaba el significado de esas pinceladas del inconsciente que se le presentaban en un imaginario palpable a su almohada humedecida. Se empezó a dar cuenta que habían malos augurios para el futuro. Que habrían grandes pérdidas en su vida como en una lectura de la borra de café.
Empezó a desconfiar cuando se enteró que todo lo que creía que le parecía original no le correspondía más y se volvieron ajenas, que estaban autografiadas por otros. Cada equívoco en sus acciones lo volvían tartamudo y arrastraba las palabras para que no salgan esas expresiones indeseadas. Más para él que para su entorno. Lo que le causaba más gracia a los demás eran esos movimientos espasmódicos y exagerados que hacía sin poder meditarlos. Se dio cuenta que su cuerpo ya no le pertenecía fuera de las horas de sueño. Se acartonaron sus modales. Y escapó a todos los compromisos que se presentaban de forma espontánea. Necesitaba ensayarlas sin que le sudaran las manos. El miedo lo abrazaba como un koala en su espalda.
¿Qué estará por perder esta vez? Algo lo está esperando a la vuelta de la esquina.

My Sweet Lord by George Harrison

Searching by INXS

"Nadie tiene exclusividad en el sufrimiento".

Con los años que pasaron desde 2011 empecé a darme cuenta quien soy. Gay fue la primera premisa. Conservador en segunda instancia.
En tercera instancia...

¿Aprendí?

Nos falta mucho para que mis manos toquen los pies estirados. Simple.

PD: "Practicar no te hace perfecto"

Bacardí (El resplandor)

Por cuestiones económicas estoy tomando vacaciones en Buenos Aires. No es que no me alcance, sabiendo que fumo cigarrillos que son muy caros para el costo de vida del argentino medio. Quizá esté proyectando algo, aún sin definir. Las últimos viajes sin compañía fueron muy caóticos. Primero en Las Grutas con todos los robos y los violines en el aire. Después en Mar del Plata vivía en el hotel bebiendo y conectado a Internet. Caminaba mucho pero es una ciudad que me trae cierta melancolía por lo que no se vuelve atrás. "Me dolían los pieses". Como un ejercicio de memoria emotiva.
Me pasa cuando voy a los espacios teatrales. Los sueños recurrentes. No quiero hablar de la escuelita porque sino se les sube la espuma de la cerveza a la cabeza como la rabia y es algo que ya pasó. Vuelvo de nuevo al tango como un perro arrepentido. Son los mismos que te violaron el cerebro pero después te dicen en un video testimonial: "Mirá cómo me pongo". Alguien abusó del poder académico en su escuela y nadie se detuvo a decir. "Che, creo que se están zarpando". Se cagaban de risa por detrás. Te sacaban la ropa para los ensayos y para la muestra te vestían. Me tenían de punto. "Algo veo". Lo piojoso que no pudieron sacar. Hasta un psicólogo testigo del maltrato se dio cuenta. Que la herida narcisista era muy grande. La cicatriz. "Está chica se va a recibir de harpía".  Ellos saben la responsabilidad que tiene un profesor de teatro con la psiquis de sus alumnos. Te pueden arruinar la vida. Sé que el problema fue más personal que viniendo de la escuela en sí, y sin embargo,  siempre la recomiendo. Como un síndrome de Estocolmo. Me acomodaron mucho la biblioteca.  Para que no se sientan más culpables: igual sé que vivía en pedo y caía hecho un desastre a las clases. Y de buenito no tengo nada. Todos los día me ponía de cervezas. El sodero toca siempre a las 9. Con el paso del tiempo y antes de conocerlos aprendí que la historia la escriben los ganadores. Y pueblan aulas como la cultura de lo dominante, no como lo emergente en las parábolas de Raymond Williams. La fábrica de Boedo. E incluso en tiempos del macrismo. In it for the Money. Como yo.
Ahora a los 40 trato de seguir adelante. No puedo quedarme en el lugar de que fui víctima de todo alguna vez. También soy mi tirano-saurio en mis propios sueños. Y el progresismo no está en mis vigilias. Los estoy mirando. Mi parte conservadora está encontrando otros lugares de mis subtextos. Mi conciencia de machista. Y sin caer en el lugar relamido. Las preocupaciones son otras.
En estas vacaciones armé mi habitación como si fuese un pequeño trailer. Donde están mis comodidades y mis pasiones. Tengo muchos libros y cuadernos sin usar. Otras nuevas manías. Mis películas. Los teclados, pedales de efectos, el bajo, mis cajas de ritmos, la consola. Mis guitarras. Las estoy probando. Cuando me reencuentro con mi guitarra acústica de cuerdas de acero me recuerda a mis momentos de mayor inestabilidad emocional. Las psicotización de las cosas. La afino y al ratito la tercera cuerda, Sol, se va de tono. No tengo el oído absoluto. Necesita calibrarse con un luthier. Está muy abandonada.

¿Habré aprendido a perder?

Toma la Ruta de Soda Stereo

PD: "Cuidado, Sandro que podés perder la cabeza"

la siesta de papá

y fue en la terapia
que nos estaban
sacando todos
los privilegios
la videomanía,
ternuras,
fragmentos
de los viajes
inolvidables
de despertarse
en la ruta,
tus fotografías

la sonrisa se desvaneció
en la cocina pintada de rojo
en un segundo,
la mesa
puesta,
esperando
el compartir un momento.

empezaste a caerte,
te agarraste
de las alacenas, de algo
un martillazo te dejó
afuera
la cobija roja
de mamá con la duda
te acostó,
y se preocupó

una charla
poco probable
sucedía y confiamos
aunque
todo cambió

la operación
del conductor,
el juego con los cambios
con tus pies
la cabeza vendada
que arrancabas
para rascarte
las cicatrices
y la retina entre los coágulos,

hay silencios
los de...
caminatas en el hombro
de tu mujer,
aprender a escribir
tenías 48 centros
los rosarios en la mesa,
con la tía enamorada
en lo que podía

saber que no
volvés
con el quiosco
en el bolsillo

Si las palabras
tuviesen relieves
este poema
se colma
en solamente
buscarle un título