Girando pasará Otrx

Algo me pasó.
Se acabó
lo que se
daba.
Paralelismos
del blog
-Último post-
Comerse
un cuento
sin poesía
no es ensayo.
De la tesis
de un blog
a otro
sale otro.
No quiero dejar
los satélites.
Probemos con otro
y otro, sin perder
al Otro.
Histeria por la
rugosidad de la piedra,
 y suerte de otros.
Quiero ser
celloso, esta vez.
Veamos que pasa
Dejanme sacarte,
con fragancias del más allá

Fraseos que agitan el sobrecito de almohada

Antes no tomaba
esta medicación,
ni la otra.
Tomaba la lista.
Todos los días.
Me exaltaba,
me excedía,
no medía,
tomaba nota.
Perdí mucho contacto
con mi formación
de lo real.
Me deformé
Amigos huyeron
con razón.
Me cagaron a trompadas
con mi violencia
de registro sexista.
La arcilla trató
de moldearme en vano.
A las actividades
no puedo echarles culpas
ni a tu cuerda vocal tampoco
sino a mis hábitos
del labio,
a mis silencios,
como vociferaciones
al dejar lo natural.
A los recónditos de memoria
ya se los comieron.
Empiecen a vivir

Almanaqué Pirelli

Ayer habré tirado
un par de centros,
jugadas conocidas
en el campo
de juego.
Hubo efecto,
risas,
muchas risas
Era en el fondo
que todo
lo que se dijo
en la historia
se hizo de verdad.
Había un guiño
cómplice.
Al final,
me preguntaron
si conocía
minas con ganas
de coger.
No supe qué responder.
Tenía gracia entre los dedos

Ironías de kblogk

Cuando me cruzo
al tanguero,
con mi robot
hay otra electricidad.
No hace masa.
Lo malo es
que sabemos.
Somos ex.
Tanta mala onda
no quedó.
De vez en cuando
algún dardo,
una picardía
Esto nos pasó
sin saber
esperarnos.

Quiero levantarme a las 6 de la mañana hacer mandalas alguna escala y que no me rompan las pelotas

prefiero morirme de cáncer que tirar mierda para todos lados

Goethe Doesn't Use Friends (Wish Not to Smoke)

Cuando empecé a escribir no habían límites. Las palabras hablaban solas, por sí solas. Sin vueltas. De a poco empezaron a aparecer los fonemas y las definiciones semióticas de lo que se puede escribir. Los signos de puntuación, las comas, la estructura que va deformando lo simple: "La mesa está servida".

Con el correr de los tiempos esa misma frase sostiene diferentes connotaciones. Sea el sujeto, el predicado y quien lo lea. Se lee simple pero puede ser un domingo, una previa de una relación sexual o el fin de los esquematismos de los modos de producción capitalista. "Hay exceso del absurdo", me dijo una profesora. Sí. Sabia de separarse del diario de Maruz.

Ni sé quién lo leyó. Lo esdrújulo me dejó con el mapa. Sin territorio. 

El tipo supo a quién se refería cuando escribía. Algunos se dieron cuenta. Otros como yo, somos simples lectores.  Su influencia se fue rotando de nuevas formas de conjurar un estilo. Con el miedo de lecturas, empecé a darme cuenta que muchas cosas que fueron escritas en mis blogs (Blogger, MySpace, Tumblr, Wordpress, mensajes por whatssap, etc.) se transfiguró en un tango.

Ese día, cuando escribí un futuro que me circunda desde un aviso, todo me cambió. Fue una opinión, una alerta o disparos para decirme "Peráte un momento, manito". Y paré con el mezzcal.

Se armó un remolino en el río. Dejé de mirar desde arriba. Me di cuenta que las cosas que me sucedían como en los libros de Auster tenían un sentido que me transpasaba, no me transgredía. Eran propios, ajenas y de alguna manera era una frase que tengo grabada en mi cabeza cada vez que me levanté.

Mensajes de texto, poesías, cuentos, novelas inconclusas, obras de teatro, películas que ví me llamaban la atención para decirme algo. Me quedé tieso al observarlas y observarme. Los ciclos se repetían, pasaban o uno elegía que esos momentos imaginarios o poéticos sucediesen. Yo vi al linyera de ese amor de primavera que le di pimienta para que no sea un cuento frustrado. Gay somos todos. Ahora me lo digo, confirmo y cuestiono. Miguel dejó de ser un cuento. Fuimos de verdad y nos cambiábamos al mismo tiempo en cuartos separados por un radiopasillo para que no nos viesen.

Cuando quiera contar un cuento que deje de tener elementos autobiográficos voy a salir. Solo, acompañado por alguna conexión o por algún desprevenido de mis publicaciones que quiera compartir algo con un desconocido. Salí, salgo, y parece, saldré solo. Que le manden flores a la atómica.

Cuando estuve loco, después de clases, había una caja de discos que armé para sentir el sudor o el aroma de mi mamá. El aroma de una mujer debe dispararse para los ciegos. Tenía de todo. Películas, discos, fotos, cartas, anotaciones de viajes. Una caja azul. Objetos que me sostuvieron por un lapso de tiempo para dejar el mito de los veintiocho. Cobain, se suponía que no ibas a sufrir por los demás.

Hoy a los 35 esa caja de recuerdos la perdí. Trato de armar con lo que tengo a mano para que esa caja no deje su espíritu. Downloads, disquerías especializadas. No toda la felicidad está en Internet. Busco incansablemente suplir mis falencias pasadas en mi presente para hacer un futuro más próspero. No lo conseguí y hoy sigo luchando. Creo que a todos nos pasó esta cosa en que el ketchup no tiene el sabor de la infancia. Somos polvos modificados de las poesías de Homero (Simpson)

Ahora todo se consigue. Mi caja no la voy a recuperar en originales. Cuántas fotos se han perdido en una compactadora de basura. Como mis vestuarios de teatro. Esa corbata marrón que me acompañó hasta el final de escena.Siempre busqué elementos que se parezcan. Como si las reviviese por un momento.

Reviven distinto, como esas palabras que alguna vez dije, digo, escribo y cada vez que releo me dejan suspendido en la memoria. Ahora cuando me pica algo en el cuerpo me pasa que pienso en ellxs.

Si me voy a dejar olvidar, siempre hay gente que colecciona y va a hacer de todos esos recuerdos, un día extraordinario. Mauricio Kartún hizo y hace lindos paseos como en sus obras. Y sin Lacan.

Déjese que lo relajen y disfrute un mensaje, un masaje del abrazo fraterno.

Despertar corriendo

Volví del teatro
comí apurado
por la hora
sé que si duermo
menos
por la hora
todos se vuelve
cuerdas estiradas
que se van
por la hora
deshilachando alambres
Me quedé pensando
en el linyera
que dormía
por la hora
en la puerta
de la viuda
por la hora
Quizá eran
arrepentimientos
que se materializaron
por la hora
Las socsa pasan
a la vuelta
por la hora
de mi almohada

Kiss, Slap or Tilt

No se si fue
la película
vivencia del cadete
obras de teatro
el administrativo del piercing
libros del secretario
que se la lastra
lo multimedia
no se si reirme
llorar entre capas
de realidad
ficción de un sueño
alucinaciones
pedos
violentas vigilias
o como las llamen.
Algunas facciones
se reconstruyen,
buscando
nuestros apócrifos

P-TTiNTO (Drunk Mix)

Chuck Palahniuk
peleo
como dura
una polonga
dicha por vos.
Las torres
mellizas se pellizcan
despacio, por favor
en busqueda
de ese grano
entre los labios.
Esperar el colectivo,
de vuelta
faltan los celuloides,
sin acreditaciones
Los fonemas
comen ritmos
acabados

Lostdiques

El valle se volvió un muelle inútil. El lago se secó y los castores lloran su trabajo. No llegan los ríos.

Doblajes de Office 97

Como diría Olmedo: "Señor Zamudio, nos robaron" en la escena de Departamento Compartido. La verdad que sí, nos robaron en la cancha y por mayoría. ¿Qué se puede hacer al respecto? Cubrirse del gaste y recuperarnos. De a poco. Empezar a soñar de nuevo.

Plato sordeaux

Algunas cosas
volvieron a su lugar.
Otras se rompieron
en silencio,
los ruidos callejeros
y salieron tecleando
en algunos sueños.
Sí, nunca fui fiel.
Reparate con los que están,
con los que vas
a poder contar.
Si te dejé pagando,
usá tus claves sabias
para renovarte.
Te salen perladas.