Un león con la uña encarnada

Se deja golpear.
No puede salir
y camina a tientas.
Se deja golpear
sin el respiro
de un seguro.
Se deja golpear
por un asfalto nuevo.
Se deja golpear
por su otro sonido.
Se deja golpear
cuando viene un debate.
Se deja golpear
cuando deja las botas.
Se deja golpear
con un aliento deformadito
en el horizonte
(en escena)

Selfie

Sin ideas. Es claro. Lo siento cuando pongo el procesador de textos. Le pongo la fuente, la justificación. Preparadito todo. Empiezo a escribir, y en cada oración, después de tipear, me corrijo. Borro. Borrado. Todo de nuevo.

La idea me sostiene. No me sale como sacarla sin lectura. Busco un libro. Tengo  las yemas insensibles. Están gastadas de pasarlas por la diapasón. Me queda la mano derecha,  la tonta de la lectura y está cansada. Mi lectura con anteojos se dispersa fácil. Los focos. Se cruzan las páginas derechas e izquierdas. Dislexia bizca.. Le pongo una hoja en blanco enfrentada a la página poblada de atenciones. Anteojeras improvisadas. Reglas nuevas que me aprietan la soga del camino. Ponerte a leer. Prima. Me saco los anteojos. Dejo el libro en el prefacio. Lo tiro abajo del sillón. Busco las comillas en el teclado. Te doy todo.

Pulseo al tipear. Murmuro cuando escribo. Me dejo ganar. Una pincelada de una mano hasta que seque la otra. No pongo otra mano. Braceos. Lijo, otra vez. Me falta el aire. Corrijo el artículo, el sujeto y modificadores. ¿Dónde está el coso en este texto? Pongo el disco. Me agarra fiaca.

Me acuesto en el sillón y miro las manchas sobre el techo. Los espejitos de la araña dan vueltas por las paredes y hacen luces sobre los cuadros. Las texturas sobre los lienzos.
Paro el disco. Desactivo la computadora. Guardo la guitarra. Apago las luces. Me desabrocho el cinturón y en la sombra me salen las ojeras de simular un cráneo.  Me froto sin brillo.  Me salgo un rato.  Vacío.

Imaginarte una vida

Algo que me pasaba cuando empecé a estudiar, como una especie de hipótesis idiota, era que me pusiese en el lugar donde pasaba la atención a la hora de comer. Mientras todos nos tragábamos los libros, los debes, haberes, dichas, injusticias, silencios, discusiones, rezos. Los deseos que se cruzan en un lugar. Distintas cosas que sucedían en el tiempo de un día y teníamos ganas de contarlo. Pasaban ahí. En un mueble.
Hoy el deseo se cumplió, aunque no esté ahí como estaba. Hubo un par de preguntas. Un par de respuestas. Habían dos que se discutían un lugar de la verdad. Un escape fugaz. Quizá fue mio. Dejó de ser el mito. No habían mensajes subliminales. O sí pasaron, por un momento, todos esos deseos de cambiar de canal se disiparon. Por un momento.
(No hay tercer párrafo)

"No parece"
                  RNG

Nosfelattio

Acá te leen, por si las moscas no bolacean, entonces cada vez que vas a publicar algo tenés que tener los pies de plomo para que no se interprete: "Es el naufrago que le hablaba a la Wilson". No manejo ni la play.
Algunos bocetos salen muy lindos, otros los guardo en el cuaderno con papelitos del taco. Salir a la calle con un anotador y no escribir nada. Estoy diseñando una mudanza del blog pero sin perder la conexión de este o el del islandés. Nada hegeliano, que la polifonía se deje, de vez en cuando se una, se crucen, saquen el aliento a putrefacto por la mañana. Unos buches de agua oxigenada y escupa, no trague. Uno nunca sabe, diría Camila Perisse. Ya me arrepentí lo que estaba escribiendo. Histérico. Soy el jabón del vestuario. Algunos te lo tiran a ver si te pica.
Gaty Oldman, Ricardo Arpona y  Gay Laseca  salen pero tienen más alquitrán en las venas. Son mustios, no causan gracia. En realidad, se ríe uno solo, el E Feinmann, el lesbiano. Pero para que logre reirme, no hay nada como un vampito al que no se me escape una mueca.

"P?"

El soplido de sambuca

La voz mágica
fue casual
como cantante
que se esposa
un diablo
en su hombro.
Esperó
en la pensión,
en vano.
El poto
no volvió
de la cancha.
Se garchuleó
con la trompa
que solo
un cadete
se la vió
y se quedó
con los palos
de golf en la boca.
Esperó.
La mesa
de entrada.
unas municiones
las batatitas
y labradores
que se posan
sobre los botijas

Coombes
que tuvo
mira como
miraba...

R-EU! ¿A dónde vas? ¿Qué hacés?
U- Un poco de melodía
R-B ueno, Seguí sin Legui ni Mariposa,
    que te sube la prosa.
Cortame la rima que ya te lamen el rim.
U- Ah, bueno. Bideteámelo con alibour
R- Pará con eso!!! Nada de Babieca.

(Continua)
Siempre
esperé encontrarla
en el velorio
¿Se le habrá caído
alguna lágrima o
seguirá armando
tertulias?
En el celopone GSM
todavía
tengo el teléfono
fijo de su casa
en Las Heras,
como un Asís
choreado.


El cuadro
que hago
en pedo
no lo hizo
Ian ni shock.
No tiene firma.
Era lindo a la vista,
como mapamundis
que salieron antes,
mucho antes
mucho antes
que la corbata
de Michael S
y las pelucas
de Klemm.

Sin anteojos

vi una película
con la risa
del prejuicio
 y un suspiro
cuando apareció
el galán.
Quizá vi el principio
de un principito
del hospital