Un Tipito

esos que se sueltan
que más
allá
de la
hola
ola
lágrima
o que
te dejan
suspendida
esa manera de actuar

Eleven

Me despierto antes que suenen los relojes para sumergirme de nuevo en sueños. Me zambullo como tres veces por las noches. Sea por la vejiga llena o algún sueño húmedo por taparme en demasía. Busco espacios donde pueda quedarme dormido, aunque por el cansancio propio del año salen sin la síntesis de algún calmante. Me canso. Me acuerdo que comencé el año yendo a nadar y volvía caminando desde lejos para bajar los decibeles. Ahora no puedo caminar que me interno en un vagón y busco un lugar para quedarme suspendido un rato. Dormir. Creo que es mejor que vivir dormido y no morir desesperado. Un coma natural. A veces acordarte de los sueños con esos idiomas que hablan de mis condensaciones, referencias o algún presagio. A veces me pasa que hablo dormido en el subterráneo. En parte está bueno estar solo y charlar con los que no te eligen como amigo pero son compañeros. Hacen la vida más soportable que las "enseñanzas" que dejan estos medios. La autoreferencialidad se rompe cuando canturreás una canción y le cambiás la letra. Ahí sale mi otro. Lo encuentro y aunque sepa que es una historia de alguna manera concluida, aunque sigamos viéndonos, me salta la chaveta. Aunque lo entregue con sudor frío y salga por error.

Cuando se agota

Todo se vuelve insalvable, cuando se caen los muros se sabe todo, ya. Los pebetes, mi mano derecha que se alza por las mañanas y los hilos de oro de un misógino. Las noches con botellita que se lanzan desde alguna parada. ¿Cómo no voy a preferir chuparme una pija?

Los mundos jabonosos y la FIFA

La verdad, si es que se puede construir a través de las palabras algún fonema cercano hacía la producción de sentido, es que cada vez que un país se posa sobre algún texto propio u ajeno, me está pasando que de alguna manera se resignifica a otra cosa y con el tiempo ingenuo o no quedó impreso de esa manera. Y cambió. No lo puedo corregir.Las distancias se hicieron muy largas. Argentina no confía en el mundo. Cada uno con su fiesta, tranquilos, que porque me ande metiéndome en charcos de estiercol de mi propia historia no me voy a volar la tapa de los sesos. Quizás alguien sí lleno de paranoia nocturna, un cigarrito combinado con alguna bebida, puede ser. Eso lo sabemos. Antes había un campito minado por un par de discos o cosas que no quería exponer. Ahora son situaciones, silencios, momentos de mi biografía que me llaman la atención y me dejan atrapado en bañito. Tan sólo por ver un pedazo de biscochuelo en la puerta del Hospital de Niños me hace acordar al paso por Potosí bajo la lluvia. Habrá que viajar y conocer gente. Como el otoño que me da viajes en los hemisferios con mi ropa interior saliendo de la cocina.

con la cruz de aro

una chica mexicana
vino a preguntar
y me quedé pasmado
les preguntaba
a la gente alrededor
si les parecía bonita,
sí me dijeron, por qué
porque me llamaba
a las caras de esos amores platónicos
que se perdieron en el MSN

Un ViolonChelo Otra Vez

Con
las sillas llenas,
nos quedamos parados
u ahora
no hay lugar,
hacer que
no pasa nada
se va todo
en una red
de otro que la disfruta
y hacer silencio,
al final

EnEl (Riachuelo)

ahí podes dejar
un cuerpo,
pensamientos,
caminatas,
abandonados,
zapatillas,
cigarrillos,
bebidas
y muchas
otras cosas
que con la bronca
o el deseo de volver
a casa
te devuelve
un surco
de una ciudad
que se acaba
en dos paradas
que nadie se dará cuenta
delolores.

Policias de Athens

(A mi abuelo)

Horas redactando
denuncias,
las manos en alto,
y el off del
"¡Te tengo en la mira!",
el crimen que te paga
horas corrigiendo
algo
que ya no podemos recorrer.

Y se nos acabó el día,
hay que ir al mercadito,
con las vecinas que te saludan, hoy
con la bolsa de las compras.

Sábados con
la mesa de mármol
en la cocina,
y ponerte a subrayar
lo que debe haber escrito
algún bohemio
antes que se
prendan las rotativas.

Todo pasa rápido,
todo pasa rápido,
lo que la Agustina no pudo
hacemos,
leemos,
todavía no lo procesamos,
todavía
pero lo hacemos, igual.


Corrijamos ahora
todo los días,
de lunes a domingo
a los de La Nación,
los de Critica,
a los que vengan
y a los que no saben
atarse los cordones
a la hora describir
uno, un drama de madrugada