De las frustaciones
al hecho, me despeché.
Las cosas salieron
de una manera
que me lo pregunto
una y otra vez.
Cagué.
Se acabaron los remedios
sublinguales
a un corazón que fibrila.
Hacerme un surco
en un espacio autónomo.
Comprender coincidencias
y si la borgoña tiene
un lugar guardado
en mis adentros
pueda homenajearla
aunque se den cuenta.
Duele el pulgar
de correrte de la historia.
Mi no hacerme cargo contínuo.
