sábado, 27 de febrero de 2016

Mi papá nunca te usó como escudo.

Estoy con los días de glorias. Mi viejo se nos fue con las botas puestas. Algo que cualquier idiota lo haría con ficción. La muerte no nos avisa. Mi papá se fue sin poesía. Su vida la pobló en lo que quería. Todo lo resumía como un misterio.
Mi papá y yo nos pasaba otra cosa que nunca hablamos como padre e hijo. Mi papá supo que era homosexual y no le importó. Como buena noticia. Él nunca supo lo que pasaba.
Nos enemistamos por cierta falta de colaboración y hoy creo que lo entiendo. Cuando la histeria supera la historia para mantenerse. Cuando tu par te dice todo que no. Como karma.
Mi papá dijo después de la operación, y fue muy claro, ¨"No esperen nada de mí".
Mi viejo siguió trabajando. Se desinteresó de sus pasiones. Nunca tuve explicaciones para su desmotivación frente a las cosas.
Mis sobrinos le dieron vitalidad que se borrarán con lo interactivo. Un nene haciendo señas para proseguir. Mi Eduardo no se suicidó. Se quedó hasta el final diciendo que no se daba cuenta lo que le pasaba.
¿El relajo entre mi viejo y yo? Siempre nos conectamos, cómplices, de otras cosas frente a la queja.

viernes, 26 de febrero de 2016

Estaba con viajes [Como dejó un book]

Cuando empecé a escribir de verdad me acuerdo que lo hacía para continuar viviendo. Un amigo cercano había muerto trágicamente y los llamados por la madrugada nos desdibujó todo. Sin el despertador ni la motivación. La muerte nos movió a otras vidas sin la granada del suicidio. Se anticipó la cosa.
El diario que escribí entre amigos que supieron acompañarme me ayudaron a continuar. No creo que se pueda producir cosas en soledad. Ahora vivimos en tiempos demasiado alejados con las aplicaciones de los celulares. Algunos son padres, ya. Cada semana fue todo un desafío para progresar en otro camino para toda la hibridez de las cosas. Te enamorabas de la primera vez de una chica. Eran tiempos tardes para un chico de ahora. Esa duda inconclusa desde los trece.
Ella supo entender, a la distancia, lo que nos pasaba. Ella había enviudado sin aviso. Me pasó discos y libros que no me olvido. Circunstancias de la vida nos separó como la sabiduría. A veces, el todo how nos juega malas pasadas.
Vivo en una época donde todo lo que siento es... ¿Qué haría lo ausente? Como un andamiaje que te ayuda a superar una recuperación. Lo ajeno apropiado como si fuese original.
Mi papá se fue hace unos meses, y ahora, en cada detalle después, lo lloro. Se lo extraña desde las noches que dormí en la casa de un amigo del colegio mientras luchaba su operación. Nos separamos por otra cosa, que en terapia es un mejor lugar que este. Todo lo que sale sin ficcionar. ¿Y esto?
De alguna manera, lo recuerdo en mis madres. Podría decir padres, y se separan, por una letra.
Pero a mí, con vergüenza, todavía me cuidan mujeres. Una sensibilidad inexplicable. Las que me acompañan para darle la medicación a la flor que abonó otra mirada a la hora de volver a escribir. La que me padece y la cuido como si no me pasara a mí. O la que me confiesa la hermosura de su hermano. Un sí que solo tientas su risa como satisfacción.
Como frase dislocada, sin darme cuenta en la excusa, es difícil que me encuentres en la hinchada, Mirta B.
Sin tu BSO.

sábado, 20 de febrero de 2016

viernes, 19 de febrero de 2016

Happens

We start
as a baby
waking up.
And nobody knows
before why.

Ahora nos sentamos.

Ella me contó
que debés estar
cuidando tu silla.
Hago lo que puedo,
pienso.
Y nos morimos
de calor.
Lo inofensivo
en la amistad.
Lo que nos salió
de mi boca.

viernes, 12 de febrero de 2016

Un Barrio como Error Desnudo.

El problema
de tratar a todos
como si fuesen
 jefes.
Y en algún momento
de tu vida pasó por vos.
Y no fue tu mejor época.
Aunque piensen
que fue un logro
donde se beneficiaron
algunos,
como independencia.
En algún momento
la puerta se
nos cerró,
y buscamos protegernos
con bolsas
de basura.
Como un acto.

martes, 9 de febrero de 2016

Sin protagonizar lo que se eleve.

Where is the police
in your dream?
Mi pareja
sabe que
todo lo lo
que es parte.
Guitarristas,
bajistas
y bateristas.
Ahí.
Errores
Charlie nos tocó.
Sí, grabados.

lunes, 8 de febrero de 2016

Lo que se vea en la pizarra.

Hay cosas que
encuentro
en los recorridos.
Ciertos dejos
de una libertad
que se volvió
lo arrasado.
Es difícil pero,
no lo pierdas
encerrado
en tus
revoluciones
imaginadas,
guardadas,
en tus anotaciones.
El que quiere
olvidar
ese instante
es tu carcelero.

domingo, 7 de febrero de 2016

Los chicos en batalla.

Ignorante
es el que
subestima
al otro
frente
a una situación,
que todavía
enfrenta
otras causas perdidas.
Hay esperanza
frente
a lo que
para el otro
te incomoda
con
sus interlocutores.
Leer un género
que te disgute
a ver que
nos sale.

Marito.

sábado, 6 de febrero de 2016

Un permitido

Puedo vivir noches
y mañanas enteras,
sin mis puntos
fijos.
Aunque no
nos podamos
dormir
como cualquiera,
que no nos falten
los dedos
para componer
tus imposibles.

viernes, 5 de febrero de 2016

White Noise [As Black]

Where is the poetry
where all
is a chronicle?
We lost time,
as someone in the sand
seeing the waves
without safe.

jueves, 4 de febrero de 2016

Con todo mi dolor de garganta

Tuve una noche
de lamentaciones.
Todos los escritos
salieron por
el whatsapp.
Directos a mi
mamá.
Un vómito
de palabras.
Se me están
borrando
las marcas.
Aunque suene inútil.

martes, 2 de febrero de 2016

En su cometa.

Puede
capturarse
una canción
que no la puse
en la pizarra.
Y tendrá
mis atravesamientos
generacionales.
Acordes
acordes,
acordes
que se grabaron
en mis manos.